Бжиская Ирина, врач, преподаватель Ростовского базового медицинского колледжа. Стихи пишу со студенческих лет. Изданы три небольших сборника «Времена года», «Вчера, сегодня, завтра», «Вернисаж двенадцати строк». Печаталась в коллективных сборниках литературного клуба «Окраина», в журнале «Литературный Кисловодск».

Серебряный лауреат Международного литературного конкурса «Золотое перо Руси».

ВЕСЕННЕЕ

Из-за горизонта луч прицелился,

Выстрелил в открытое окно.

Разбудить меня, как друг, осмелился,

Возвестив начало дня давно.

 

В небе чертят белым траектории

Самолёты. Слышен лёгкий гул.

Птичьи песни – о весне истории.

Их мотив вдруг радость всколыхнул.

 

И она, волной накрыв горячею,

Встречу обещает мне с удачею.

И от счастья кругом голова…

 

В памяти теперь погода снежная.

Солнце льёт тепло на землю нежное.

В рост пошла зелёная трава.

* * *

Светло-серым - меланхолия.

Чёрным цветом - боль моя.

Проявлю ка своеволие,

Ткань раскрашу бытия.

Красным - только чувства яркие,

Голубым - мои мечты.

А зелёным - лето жаркое,

И мазки, где я и ты,

Бирюзовые, лиловые,

Охра, золото и беж…

Краски сочные и новые,

И рисунок нов и свеж.

Да, хватило бы терпения,

Разрисую полотно

Нашей жизни, где мгновения

Будто целое одно.

НУ, ЗДРАВСТВУЙ, МАРТ.

Ну, здравствуй, март! Твои приметы

В улыбках солнца вижу я,

И в пенье птиц. Свои секреты

Они мне дарят, не тая.

Рассвет бросает взгляд на окна,

Теперь не в восемь, как зимой.

Случится дождь, деревья мокнут

Не безучастно. И самой

Мне дышится легко, привольно –

Восторгом полнится душа…

Прямым путём, а не окольным,

Весна приходит не спеша.

* * *

Меж колками гитары натянуты струны души –

Вот касание нежное пальцев разбудит её.

И весенней капелью сорваться мотив поспешит,

И гитара послушно в любимых руках запоёт.

 

Будет петь нам гитара красиво в умелых руках.

Сочетания нот превратятся в ажурную вязь.

И восторг от мелодии этой продлится пока

Не прервётся последним аккордом волшебная связь.

МАРТ

Своим отраженьем любуясь на стёклах оконных,

Примерил наряд месяц март из небес голубых,

Из яркого солнца, зелёной травы на газонах,

Улыбок прохожих и смеха счастливых влюблённых,

Весеннего пения птиц и деталей иных.

 

Явился он в город без предупрежденья и стука.

И улицы, скверы, бульвары вздохнули легко.

Как первопроходец, привёл март весну к нам за руку,

Развеял уныние зимнее, вялость и скуку,

Отправив в прошедшее время их лёгким пинком.

 

Он стрелки часов передвинул на летнее время.

Очнулась от спячки в больших жизнь и малых дворах

И сбросила зимней одежды нелёгкое бремя.

И громко воркует с утра голубиное племя,

И на обновлённых площадках шумит детвора.

НА БУЛЬВАРЕ

Нарядная по-летнему аллея,

И, спины выгнув, вдоль стоят скамьи…

И от жары, наверное, смелея,

Слетают на дорожку воробьи.

А солнце весь бульвар берёт на мушку,

В стрельбе лучами свой найдя резон.

Разбрызгивает сонмы брызг вертушка.

Смеётся чистой зеленью газон.

И веер влаги радугой расцвечен

Под стать блистанью разноцветных клумб.

И ветерку простор здесь обеспечен

Среди деревьев, фонарей и тумб.

Он тут как тут – летающий повеса,

Непостоянен, кажется, во всём.

Промчавшись через влажную завесу,

Прохладу мимолётную несёт.

* * *

Нежно звёзды ночь в тиши качала,

На небесный высыпав простор.

Тишина недолго помолчала,

Завела со мною разговор

Шепотом листвы, дыханьем ветра,

Шин шуршанием по мостовой…

Отмеряя неба километры

Месяц молодой, как постовой,

Наблюдал торжественно и строго.

Умиротворение, покой,

Заглянув ко мне, своей дорогой

Двигались. И ласковой рукой

Гладила меня в тиши прохлада,

Усыпив на время летний зной…

Тишина под добрым звёздным взглядом

Продолжала разговор со мной.

* * *

Сюжет банален – тихий вечер,

За окнами темнеет сад...

Накинутая шаль на плечи…

Открыта книга наугад…

Не раз уж читанная книга –

Знакомых строк сплошная вязь…

Не греет сердце скучность мига,

На вечер здесь остановясь.

Тугой капкан душевной лени.

Сосуд бурлящей жизни - пуст.

Всего полшага к перемене

Из замкнутости в вихрь чувств.

Всего полшага… И вериги

Бесстрастности падут к ногам.

Но взгляд не оторвать от книги,

Что каждой строчкой дорога…