Родине

Зачем мне слава?

Не нужны и деньги!

Ведь слава – дым,

А деньги, как вода.

Я по земле пройду

Незримой тенью,

Не мне она, я ей

Хвалу воздам.

За то, что и вспоила, и вскормила,

Вложила душу и дала язык,

В конце концов, что грешного носила, терпя мой стон

И пьяный мат и крик.

Конечно, в её смуте и разоре

Помочь бы ей не в кабаке – в седле.

Быть лучшей СЛАВОЙ, нежели ПОЗОРОМ -

Родившей и вскормившей нас земле.

 

* * *

Господа! А мы русские?

Из славянских корней?

И глаза у нас узкие

От татарских кровей.

 

Мы с Европой повенчаны

У святых алтарей,

И немецкие женщины –

Жёны наших царей.

 

И поэт наш под тяжестью

Иноземных клевет

Встал с французской отважностью

Под чужой пистолет.

 

И заемно не лучшую –

Бунт нам больше пригож –

Притащил революцию

Из Швейцарии вождь.

 

Ныне русским бы пахарям

В землю сеять зерно.

Только снова запахли мы

Заграничным дерьмом.

 

Ой ты, Русь моя павшая,

Смой всю накипь и грязь

И войди в день свой завтрашний,

Русским ликом гордясь!

 

Лунная соната

В хрустале играют вина –

Коктебель, луна, поэт,

И Цветаева Марина

В лунном блеске юных лет.

Сколько радости, восторга,

Сколько мира, тишины.

Позади дымятся горы,

А у ног – прибой волны.

Впереди война и бегство,

И по Родине тоска.

Возвращение в город детства,

И петля. Ну а пока…

Сердолик, стихи и юность,

Шелк струящийся с колен.

Рыжий локон, двух глаз лунность,

И для сердца – первый плен.

 

* * *

Поэты – роскошь, шик, гульба…

Хоть ветрено у них в карманах.

А их извечная судьба –

Вопить о правде меж обманов.

 

Но стон души и крик ума –

Глас вопиющего в пустыне.

Стакан, изгнанье и тюрьма –

Вознаграждение им поныне.

 

Живой – ничто! Умрёт – пророк!

Для лживо-суетного света

Никто, ничто, лишь только Бог –

Судья и адвокат поэта.